Rodopio

Qualquer chuva rasa

Pra me afogar de brinquedo

Pular poças 

Deslizar gotículas 

Gritar ridículas

Forjar arremedo

Sem medo

Nossas iniciais

Nossos finais

No tronco morto

Da árvore torta

Nem morta

Nem mordo

Nem seguir

Nem ficar 

Rodopiar feito Tatit

Chapar feito 

tá tudo bem

Mesmo que nem

Desmedida

Quantos cigarros de espera

O peso que carrego

Por estragar tua vida

O peso de ser

Quimera proibida

Quisera ser a fumaça 

Cinza, efêmera

Quisera a leveza 

De uma risada espontânea 

Ou de uma piada tacanha

Quisera ser teu desejo 

Ao alcance de um beijo

Uma espiada pela fresta

Dos teus olhos

Testa com testa

Boca com boca

A sílaba rouca 

Louca, louca

Luz do sol

Que a luz do sol

De repente apareça 

Atrás das folhas

Dos galhos, brilhando sobre o rio

Que um fio de esperança 

Seja uma lembrança 

Do que ainda aconteça 

Que a solidão 

Solte minha mão

Que uma desconhecida 

Me reconheça 

Perdida

Avessa 

Vejo o sol

Me veja

Outonais

No amanhacer de sol tímido, de um outono qualquer. No canto dos pássaros que perderam a hora, sem bando, sem exatidão. Bater de asas, numa dança solitária. Meu corpo é só um amontoado de átomos, podia muito bem ser a cadeira que me sustenta, ou a caneta que rabisca. Entre músicas e lembranças imprecisas, entre a dor e um suspiro de prazer. Viver não devia ser um absurdo, e na falta de sentido, pra além do utilitarismo ordinário, um pouco de poesia. Mais que necessário, a preencher a sala vazia, cheia de espaço, e de tempo escasso.

Três vezes quatro

Meu corpo é alvo

Caminho destemida

Inda que pague com a vida

Sou invés, sou revés

Sou talvez

Sou tudo aquilo que temes

Sou Ártemis 

Sou tudo que odeias

Meu sangue corre nas veias

Mesmo que jorre nas ruas

Nao hei de hesitar 

Meu verbo

É reverberar

Abstrato

A consciência é folha boiando nas águas turvas dos acontecimentos, tragados pelo redemoinho do tempo. Uma folha verde amarelada que ocupa diferentes lugares no espaço. Está aqui e acolá, já foi e continua sendo. Com os anos, o mistério perde o verniz, ou são nossos olhos que desbotam? Quando as respostas ressecadas por um realismo catastrófico preponderam sobre a imaginação, não é mais possível decifrar imagens em nuvens quietas.

Francamente

Sinceramente é um advérbio

Que exige desprezo

Não existe no amor

Quereres

Quisera ser vento

Fluir por entre os corpos

Lugar comum 

Dos caminhos tortos 

Quisera minha boca 

Batom borrado

Nalgum ou 

Num bocado 

Quisera as cores 

À monocromática tela

Da cor dramática

Dos olhos dela

Sociedade de consumo

A melancolia é um lugar comum. Ponto íngreme, o desejo e espanto de pular o som que os ossos fariam. O universo pequeno nos olhos de qualquer. A melancolia é um café com a dose certa de açúcar, capaz de te aquecer sem enjoar. A melancolia do final de um domingo que já foi, não  é doce, nem instiga. Quero morrer numa segunda feira. Não quero morrer, mas, posto que morro um cadinho por dia, que seja segunda pela manhã. Diante do cansaço e da esperança estúpida de um dia ser tudo que se quis, ou de apenas sobreviver mais seis dias a essa forma insólita e burra na qual desperdiçamos a vida, na tentativa vã de não padecer. Pagamos para não viver, morremos de esperar o dia em que viveremos, qualquer coisa de real importância. Qualquer pôr do sol, qualquer água gelada. Qualquer risada, ou choro sincero. Qualquer melodia.

Mecânica

Amor tem conserto?

Cola que segure

Jeito que aprume

Ou arremedo?

Amor acaba

Ou se esconde?

Amor perdido

No fundo d'onde?

Amor tem saudade

De ser criança 

Amor de verdade

Balança 

Mas não cai

Se cair é vaidade

Não era amor

Ou já era tarde